Дневниковое

С детства знакомый запах лука. Притащенная из магазина авоська, набитая им, пахла сыростью, пасхой, землей, также всегда присутствовал и легкий, сладковатый аромат луковой гнили. Лук редко когда был весь хороший. Сразу приходилось перебирать, что там «продавщица сунула». Найденные — кривые, мятые, мягкие на боках — осматривались. Совсем гнилые выбрасывались. Подозрительные — откладывались в сторону. В общем-то, и оставшиеся в «годных» были так себе. Разнокалиберные, кривоватые, с длинными бородками грязных засохших корней, с налипшими комками земли. Кое-какие зеленели сверху высунувшимися стрелками — уже прорастали. Отложенные, «из подозрительных», сразу шли в дело. («Самую дрянь надо съесть в первую очередь» — тот еще […]

«Простите, сэр», — очень знакомым голосом обратились ко мне, — «Вы не хотели бы услышать несколько удивительных историй о моём друге?» Я подумал — показалось и пролетел мимо. Очень спешил. Ну и, если рассуждать логически, подъезд многоэтажки не место для приличных джентльменов, они просто не могут вот так стоять здесь, и предлагать свои истории первому встречному… Но, тем не менее, я остановился. И вернулся на назад. Пришлось доставать магнитный ключ и отпирать уже лязгнувшую за спиной дверь подъезда. Не показалось. Обратившийся ко мне, стараясь сохранять достоинство сидел на узком подоконнике подъезда. Его друг, заложив руки за спину, стоял перед окном