Я бросил писать стихи
Незаметно
По вечерам
И безумным рассветам
Теперь тишина
И невымытые полы
Практически везде
Куда ни кинешь взгляд…
Или стихи
Бросили писать меня?
Пустота
Даже вплотную к зеркалу
Ничего такого
У меня в глазах.
Но все это
Конечно, сказки
Отговорки от практической деятельности
По созиданию мира
К которой приобщены бегущие,
Ждущие
И умеющие разрывать свой день
На кусочки
Чтоб досталось всем.
В соответствии с важностью,
И органайзером.
Все это, конечно,
Слабости
Перед шелестом мира,
Гулом пригнанных частей
Даже не требующих смазки
Только хлеба,
А лучше пряников,
А лучше —
Зрелищ плетей по коже
Это ведь так захватывает.
Это просто страх
Перед тем как вступить в течение
Которое из таких разных камней
Делает одинаковые камни.
Это страх
Пред приобщением
К расфасованному счастью
В индивидуальной упаковке.
Счастье-то ладно,
Перегниет без следа в голове
Утилизируется быстро —
А куда девать фантики —
Они же из пластика
Почти вечные
Они же шуршат в голове постоянно,
Особенно
Когда чистишь зубы.
(Я мог бы, конечно, их вытаскивать
Через нос крючком,
И собирать в коробочки,
И показывать знакомым
Что они потом перешептывались
Или сшить плащ
Чтоб оборачивались на улице
И незаметно показывали пальцем.
Но не люблю коллекционеров
И кутюрье с детства.)
1999–2001 гг.
