Из каждой кости её
Получилось бы по свирели
Но она жива,
Смотрит как вечер сменяет шерсть
На перья,
Превращаясь в ночь.
Шесть. Девять. Полночь.
Крылья.

Но этот год не нуждается в полёте.

Из каждой его кости получилось
Бы по стреле.
Он любит
Из скобок выпускать слова. Не кормленые
Отточиями строки — пусть сами ищут
Пропитания в сердцах других,
Но не его.

Но этот город не нуждается в стихах,
Лишь только в музыке для кадиллаков.

7 марта 2013 г.