И придет снова осень —
отпущенье грехов,
И разрежет нам души
кленовым листом,
И напомнит букетом
увядших стихов
О всех тех
кто входил в этот дом.
И ночь — смуглый лечащий
врач.
Но, на бинтах тишины
проступает кровь фраз,
Бесполезных, пустых:
«Не надо, не плачь…»
И, чувствуешь, что-то уходит.
И так — каждый раз…
Мы мотаем на сердце
цепь чугунную дней
В надежде,
что в мутной воде,
Вдруг покажется якорь
ушедших надежд
И корабль вдруг вздрогнет
лишившись потерь.
И — чтобы легче ждалось
и не капала кровь
Мы вступаем вновь в зону
закрытых глаз
Хлороформ поцелуя
и нас бросит в дрожь,
Но, чувствуешь, что-то уходит.
И так — каждый раз.
1993–1998 гг.
