Осень. Серое небо.
На улицах, у прохожих, невероятно усталых,
Под слоем воска московских лиц
Весьма тускло.
В глазах тоска и страх зимы.

А мы —
Я расскажу, на кого мы похожи.

Прежде всего — на птиц.
И на других зверей тоже.

Просто мы здесь родились. В эту серость открыли глаза.
Разлагая на спектр её, словно это яркий солнечный луч
Мы учились смотреть, совершенно не зная,
Для того, чтобы сделать яркий цветной мир
Нужен как минимум яркий цветной мир,
А не всего лишь желание поиграть
В свои странные игры
Доставая цвета даже изнутри серых камней под ногами.

Чего уж говорить о таких кладах, как
Хрустящее серебро первых замерзших луж,
И тонкие острые иглы дождя, простёгивающие
Цветное одеяло опавшей листвы
В золотистом и сумрачном октябре.

Поэтому вся грязь растворяется без остатка
В ласке (используем это слово)
С которой ты смотришь, как движется мир.

Ты просто идешь среди прохожих и никого не трогаешь,
Чувствуя себя как косатка
Осторожно скользящая среди непонятно как сюда
Попавших аквалангистов.
Иногда хочется вот просто раскусить напополам им костюм и баллоны
Своим: смотри, смотри!
Но, как-то из прошлого опыта знаешь:
На глубине выше пятидесяти — от хлынувшей внутрь красоты
Они начинают дергаться, потом тупо и быстро дохнут.

Да, мы здесь родились. В это небо открыли глаза
В облака без просвета. Про свет вам
Расскажут дети солнечных дней, про рассветы — весенних.
Мы свет сделаем,
Чуть коснувшись рукой. Губами.
Потому, что на краю земли, в пустой комнате, без батарей,
С разбитым окном, можем сидеть и шептать самому себе, потирая виски
Перед зеркалом:
С тобой
Мы никогда не расстанемся, станем чем захотим,
Домом, теплом, звездой в космосе…
Только не уходи, все будет хорошо…
На ходу из ничего придумывать красоту,
Доказывая, что она всё же есть.
Становящуюся, несколько позже и вправду
Звездой, теплом, домом.
В котором сидим,
С дымящейся кружкой чая в одной руке,
И написанным стихотворением в другой.

Чай для себя. Слова — для другого.
Допивать.
Отдавать.

А потом отправляться на край земли.
И все начинать снова.

Да, мы здесь родились.
В эти лица открыли глаза.
В эти серые, серые лица.
И приходится добывать
Свет из них. Просто так.
Просто так красивей.
Потому, что не спится.
Ты, осенняя, сильная птица.
Это норма рождения и, видимо, жизни.
Делать так.
Или, по крайней мере, стремиться.

Скоро будет зима,
Кто послабей — улетают на юг,
Кто-то роет нору, кому-то приходит каюк.
Ты расправляешь крылья.
На термометре ниже нуля.
Для тебя это значит — отлично.
Скоро выпадет снег.

Закаляя перо в первом снеге
Ты идешь улыбаясь.
«С днем рожденья» — себе говоришь,
С каждым шагом — рождаясь.

3 ноября 2013 г.