1
Где-то к тридцати, успев дожить до ста
Стихов, они порой длинней чем годы,
Ты уже можешь писать просто так,
Без муз, без вдохновения — вот только погода

Иногда подводит. Уже не нужен восторженный
Выдох толпы чтобы держаться на крыльях —
Летаешь так. Сам и латаешь себя, ежели ранен.
На прошлое не оглядываешься. Было,

2.
Конечно, время другое, было:
«Свинец моей тоски в душе сокрытый
Я превращаю в золото строки —
Вот философский камень языка!»
Так думал и писал,
Немного дрожали руки.
Вычеркивал, правил и думал — на века
Останется то что, в итоге. Слегка
Кривовато и очень наивно. Но в целом верно.
Большая часть потерялась. Стихи прекрасно горят
И теряются. Сейчас от этого даже не грустно.

3.
Сейчас настало другое, странное время.

Эхо приходит письменно
И неразборчиво. Зеркала отражают устно:
Подходишь, раздается твой же голос:
«Сегодня неплохо выглядишь» —
Изображения нет. Пусто.
Но это ничуть не тревожит. Просто
Так и становятся старше. Проще.
Легче когда меньше деталей,
Частей души и речи.

4.
Однако, вместе с присутствием пульса
Осталось в жизни, в тебе, с тобой…
Игра, каприз
Или твоя основа?

Сидеть, закрыв глаза и
Как Адама создавать слова,
Смотреть на них
И возвращать
В прах алфавита снова.

15 июля 2008 г.